from
Live in New York,
released March 21, 2012
Der Mann im Planeten
ft. Illoyal & Asse der Hedonihilist
Produziert von Influenza’s Finest
Angry Teng / / An der Pforte meines Geistes sitzt ein betrunkener Wächter / Bitte um Einlass, dann erhebt der Alte sich humpelnd und ächzt dabei / Denn sein Stumpen macht auch schon lange nicht mehr so mit, wie er es sich wünschte / Doch da das Leben kein Wunschkonzert ist, sieht er es als Teil der Lebenskünste / Damit fertig zu werden, so stellt er keine Fragen nach Sinn / Er findet Versagen nicht schlimm, findet es nicht schade und nimmt / Die Dinge eben als Produkt des Zufalls wahr, „Uppsala!“ / Sagt er nur, wenn ein neuer Gedanke nach Zugang fragt zum Geheimlabor im Hoover-Damm / Wo Präsidenten aller Herren Länder die Lage beraten / hab zwar in der Nase den Braten / Doch darf den Plan nicht verraten / Kann mich nicht selber hochnehmen, spiel nicht der Altruisten Spiel / Sondern bin mir selber der Nächste, jemand, der Hass und List verfiel / Ich gebe es zu, ich verkaufte mich, doch willst Du mir das wirklich vorwerfen? / Willst Du mich jetzt ehrlich mit deinem aufgesetzten, gutmenschlichen Zorn nerven? / Dann bin ich halt Betrüger an der Masse, ist doch einerlei / Und jetzt den Sinn von dem zusammenzufassen Deine Heimarbeit / / Illoyal / / Grüße an den Mann im Planeten, er ist im Prinzip wie Pan Tau und schweigt, setzt aber immer alle Hebel in Bewegung / Welche Krater er damit auftut, weiß ich nicht, ich weiß nur, dass ich in etwas anderes falle, schwarze Löcher um ihres Wesens willen / / Niemand hört ohne das gehörschärfende Ohropax meine Warnschreie / Vor Entsetzen, das blanker ist als jede aufgehübschte Zahnreihe / Vor entkörperter Furcht, von der Du lediglich ihren abgelegten Panzer siehst / Bis das Werkstück im Schraubstock eingespannt ist, und sich die Zange schließt / Einem nassen Klumpen Meeressand bei Ebbe gleich / Wirst Du in ozeanische Anonymität gespült und sackst auf den Boden oder bleibst zerstoben in der Schwebe hängen / Schwarz-weiß fotografierte zerplatzende Milchtüte im Rahmen im Museum / Begehe gut erschlossene Atemwege auf dem Weg zu einer höheren Macht, sich selbst oder zum Mittagessen mit Kollegen / Im Hinterhof diese haarigen Landstreicher aus dem Lynch-Film / Die ein Plädoyer zur Anerkennung von Bumfights als olympische Disziplin stellen / Und Erfolgsaussichten haben, da sie keine Gardinen eines schwedischen Möbelherstellers in den Schatten zwingen / Ihr dagegen könnt nicht mal ein gesprochenes Wort auf eine Platte bringen / Oder das Mic von den üblichen Fäkalienportionen unterscheiden / Ihr führt es an den Mund / / Asse der Hedonihilist / / Ich bin weiß, doch wurde gespuckt aus einem schwarzen Loch / Antimaterie so tot, ich wurde Hades’ Gott / Um mich nur quasselnde Schatten, Akten Und Aktien / Wenig Brüder und Schwestern, doch einen Kopf voller Kacke / Asse der dreizehnte Affe reitet die Giraffe / Stets das größte dritte Auge in Klasse und Klapse / Scheiße auf die Welt ich netzwerke intergalaktisch / Intelligentes Leben fehlt echt nur dem Homo Sapiens / Meine Schnipsel voll Gekritzel sind richtig und krank / Plus ich bleibe sozial und halte mir Josef Fritzl im Schrank / Ich bringe Betäubungsmittel, sehe aus wie Freud im Kittel / Zwei gebrochene Hälften, Dein Hirn wird wieder neu gedrittelt / Obi-Wan Kenobi, ich hate Hoes wie die deutsche Küche / Auf dem Dancefloor sieht es aus, als ob ich Bräute dribble / Selbst wenn ich im Grab liege, die Hand streckt sich nach oben / Vielen Dank an meine Eltern für die kranken Mutationen